Descompasso

E esta dificuldade em me encontrar no passado, me descobrir no que ficou distante.
E esta procura por alguém que não está.
E este tolo desencontro com quem fui, agora, aonde vou?
E se o amor termina, quem somos nós?
Uma história esquecida, que não será contada.
Uma verdade torta, que fica, como tudo o que não serve.
Um olhar luminoso que entristece.
A obrigação de viver.
Este estranho descompasso, o incômodo silêncio de minha solidão.
E ler o que escrevi há tempos é como voltar as páginas de um livro, por vezes, muito triste de se ler.
Há a necessidade de não contar a mim mesma o que acontece.

Às vezes me cobre o desejo de esquecer.
Às vezes, num arroubo, me procuro no lugar errado.
E se sou apenas uma história complicada.
E se andei somente por ruas tortas.
E se eu virar para o lado e fechar os olhos, eu me esqueço de quem fui?